Cuba donde quiera que vayas

Tomado de La Chiringa de Cuba

En la clase de español la maestra les  pide a los niños que escriban un ensayo de tema  libre, y un niño escribe lo que sigue:

Cuba es una palabra SAGRADA. Es la palabra que más yo  he oído en mi vida. Creo que las primeras palabras que oí    al salir del vientre de  mi madre fueron las de mi abuelo gritando: ‘¡Que viva, llegó al mundo otro cubano!’

Cuba es una palabra que, cuando el noticiero la menciona, yo sé que me tengo que quedar calladito, porque si  no me callo, tengo que oír a  toda la familia regañándome y diciéndome: ‘¡Cállese la boca, muchacho, que están hablando de Cuba!

Y si es en la televisión americana que mencionan la palabra ‘QUIUBA’, ya yo sé que tengo que atender y estar listo para traducir, porque el  abuelo  inmediatamente,  como un resorte, me va a preguntar: ‘Aver, a ver, ¿qué están diciendo de Cuba, mijo?’

Pero a mi  alrededor Cuba no es una palabra. Cuba es como un  credo, como una religión. Tal parece que todos en mi casa tienen a Cuba en un altar. Cuba  es   una obsesión. Yo me imagino que hasta el agua bendita de las iglesias debe de  provenir de algún río de Cuba. Con lo fuerte que es mi abuelo, y con lo mucho que me ha repetido en mi vida que ‘los hombres no lloran’, yo lo he visto llorar a él algunas veces mientras  me  hablaba de Cuba.

Cuba es como una sombra que me sigue a todas partes. Cuba está en las conversaciones, en las discusiones, en las fiestas, en los  velorios, en los periódicos que lee mi abuelo, en forma de islita en  una  cadenita que me regaló mi abuelita, y hasta en la fiesta de   quince años de  mi hermana.

Tener la sangre cubana, esa que tanto mi abuelo me dice que yo tengo,es muy bueno, porque me  permite ir a McDonald’s y a Burger  King, y después llegar a la casa y comerme unas  croquetas y un batido de mamey, puedo disfrutar de la música  de aquí y al mismo tiempo  me  encanta cuando oigo a Celia Cruz diciendo: ‘¡Azucaaaaaa!

Mis compañeros de colegio tienen una sola patria, yo tengo dos: la mía y  la de mis abuelos..

Ellos tienen sus héroes nacionales, yo tengo los míos y los  de  mis abuelos. Es más, mis compañeros de colegio no tienen el privilegio  de saber quiénes   fueron José Martí, Antonio Maceo o Máximo  Gómez.  Y yo sí sé quiénes fueron porque mi abuelo me lo ha enseñado. ¿Qué dónde está Cuba?

Si alguien me lo pregunta, yo le  señalaré con el  dedo índice el pecho de mi abuelo. Olvídense del   mapamundi. Ahí  está Cuba, ¡en el corazón de mi abuelo!

Pero mi abuelo y  yo no  siempre estamos de acuerdo en lo que es Cuba… Para mí Cuba es José Canseco y para él  es Orestes Miñoso; para  mí Cuba es Andy   García  y para él es César Romero; para mí Cuba es Gloria Estefan y para  él es Olga Guillot; para mí  Cuba es Willy Chirino y para él Barbarito Diez.

Para mí Cuba es ‘ la Salsa’. Para él Cuba es rumba y guanguancó. Cuba, según el mapa de este colegio, está en el Caribe, pero la  verdad es que Cuba está en mi hogar.. Cuba esta dentro del refrigerador de mi casa.  Cuba está en el  patio de mi casa,  en las matas de aguacate y  de guayaba que sembró mi  abuelo. Cuba está en el almuerzo que me prepara mi mamá y en el café que  cuela mi abuela.

Y no sé la calificación que recibiré por esta composición pero  no me importa. Yo estoy contento porque estoy seguro de que mi  abuelito, con lágrimas en sus ojos, me dará una A.

Y el abuelo,   sonriente y orgulloso, le responde:

‘No, no voy a llorar. Y no solamente te doy una A, sino que te  doy un abrazo y un beso, ‘¡Domitila, vieja, ven acá  para que escuches lo que escribió MI   NIETO!’

“El tiempo es muy lento para los que esperan, muy rápido para los que tienen miedo, muy largo para los que se lamentan, muy corto para los que festejan. Pero, para los que aman, el tiempo es eternidad” 

(William Shakespeare)

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